Sentir que todo lo que estoy diciendo está vacío; que las palabras al escupirse dejan un eco insufrible en mi pecho. Que lo informe y lo putrefacto traten de hablar es un infortunio, pues sólo saben gritar. Todo toma el carácter de la confusión y la mentira. Todo pretende hacerse presente. Demasiado todo.
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